(Meses antes de aparecer en No hay lugar lugar para la poesía, el detective Andrés Román protagoniza una aventura).
Nada es por casualidad. Ésta es la máxima de Andrés Román, fundada en la cínica experiencia que le dictan dos décadas como detective privado. Acomodado en una butaca de cuero de su coctelería favorita –el Bellavista– saborea un pisco-sour exquisito, con el que festeja la última faena recién concluida. Suena jazz bajo las luces atenuadas.
Raquel lo ha convocado de urgencia, esta misma tarde, y llega casi tan elegante y sofisticada como siempre. Pero hoy no lo besa. Julio se ha enterado –le suelta abatida–: lo sabe todo. Román se ajusta la americana, serio, y evalúa qué quiere abarcar ella con ese todo remarcado. ¿Habla de cuando Andrés la encontró en aquella sala de fiestas para malcasados? ¿De su primera vez en un hotel de urgencia? ¿De los fines de semana que pasaron, furtivos? ¿De todas las copas aquí mismo, donde ahora están? Conquistarla no fue difícil; tampoco lo fue seducirlo a él. Sigue leyendo
del buque y a Enrique le fue fácil recuperar el paquete, poco antes de atracar en Nápoles. Llevaba dos años enrolado en el Marsaskala III y sabía que a nadie iba a escandalizar que los precintos aparecieran rotos, eran muchos los que hacían esas cosas para sacarse un sobresueldo. Desembarcó y enseguida tomó el catamarán que en menos de una hora lo dejaba en el muelle de Capri. Las nubes se habían apartado un momento, lucía un tímido sol y él se acomodó en una de las terrazas de la Marina Grande, con su mochila de lona entre las piernas. ¿Qué tomará?, le preguntó el camarero en italiano. Una birra, respondió, y esperó.
Me molestan los taxistas con vocación de dar conversación a la clientela. Me repulsan, los odio. Por eso he decidido que mi último viaje será con uno de esos tipos, como postrera venganza.
Tarde de sábado estival. Lisardo anda distraído en uno de esos breves períodos –casi nunca duran más allá de dos semanas- en que se empareja; por lo que la probabilidad de unas cervezas en compañía al final de la jornada desciende drásticamen-te, y busco en qué ocuparme hasta la hora de la cena. Que la inspiración te agarre trabajando, dice el aforismo, así que prendo mi ordenador y me lo miro en un ejercicio de autoexpectación. 
parque y el reposo absoluto sólo se ve turbado por el rumor sordo e intermitente de la comitiva. Se encaraman a la rama del árbol y, aunque son dos y fornidos, la soga se les escurre de entre las manos en cuanto cortan el lazo. Restalla un plof como de pellejo henchido de agua que se estrella sobre la hojarasca, fracturando el silencio expectante. El forense se los mira con reprobación mientras el juez, a su lado, piensa que ya no viene de aquí. No le va a doler, rumian indolentes los del furgón funerario. Sólo el guarda que dio la alerta se conmueve y repara en lo irrespetuoso que es dejar caer así al hombre ahorcado, aunque sea por accidente. Y sus ojos, que ya van para ancianos, se inundan de una profunda tristeza.
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