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novela negra, nuevo libro, oficio de escritor, otoño, pereza
Se acaba el verano en estas latitudes, a juzgar por el drástico cambio de temperatura de 
estos días. En dos semanas entraremos oficialmente en el otoño, decaerá la resplandeciente luz estival y menguarán los días. En noviembre nos cambiarán la hora y entraremos en tiempos de recogimiento. Será el momento de lanzarse a escribir con renovado ahínco. Y aquí estoy entretanto, planeando otra novela mientras la segunda sigue recorriendo derroteros insospechados. Alea iacta est, ahora toca emprender una nueva singladura. La ideas bullen en la cabeza, pero la pereza hace estragos: aún pesa la dolce far niente de estos últimos meses.
En fin, a tomar carrerilla y a la carga.
Tarde de sábado estival. Lisardo anda distraído en uno de esos breves períodos –casi nunca duran más allá de dos semanas- en que se empareja; por lo que la probabilidad de unas cervezas en compañía al final de la jornada desciende drásticamen-te, y busco en qué ocuparme hasta la hora de la cena. Que la inspiración te agarre trabajando, dice el aforismo, así que prendo mi ordenador y me lo miro en un ejercicio de autoexpectación. 
unta: «¿y tú de qué trabajas? ¡Porque de algo trabajarás, no!»
disgusto y pronuncia malhumorado:
Lisardo y un servidor tenemos la deliciosa costumbre de reunirnos muchas tardes en un chiringuito de playa para despedir el día mirando la puesta del sol. Es nuestro mejor momento, contemplando a los últimos bañistas y saboreando una cerveza helada, sentados en sendas sillas de enea enclavadas directamente en la arena. Charlamos de cuanto nos ha acontecido, repasamos la actualidad e intercambiamos opiniones. Y generamos controversias –faltaría más-, como la acontecida ayer tarde. 
Una persona muy estimada de mi familia es pintor de cuadros. Lo suyo no es una afición para ocupar el tiempo libre, sino que vive de pintar: considero que es un lujo trabajar en lo que nacería como un hobby. He podido estar presente unas pocas veces en su estudio. La imagen que yo me hacía de un artista de la pintura es la de alguien siempre ataviado para la ocasión, dispuesto en total abstracción ante un caballete, lanzando pinceladas de aquí para allá guiado por las musas, en pleno éxtasis; encerrado en la buhardilla de su casa o en el sótano o en el garaje, a veces al aire libre, en plena naturaleza. Pues no.
curioso que resultaba compartir esa misma mesa con uno de aquellos escritores de referencia a los que se ha leído «de toda la vida». Y ello merced a su larga trayectoria y a las muchas facetas que ha desarrollado: historieta, novela juvenil, novela policíaca… Se podría decir que uno ha crecido literariamente con él.
martingarridoblog.wordpress.com 