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Juan Tallón es un periodista y escritor gallego, autor de ocho novelas, la mitad escritas en castellano. En dois mil veintidós publicó la que hoy nos ocupa.
Richard Serra es un cotizado escultor estadounidense que produce obras facturadas en metal, por lo general de grandes dimensiones. Ocho de ellas están expuestas permanentemente en España. En dos mil diez recibió el Premio Príncipe de Asturias de las Artes.
Una de estas obras, Equal-Parallel/Guernica-Bengasi, fue instalada en el Museo Reina Sofia de Madrid en mil novecientos ochenta y cinco. Era de acero y pesaba treinta y ocho toneladas. Tras la exposición fue a depositada en las instalaciones de un montador de obras de arte, para su depósito. El proveedor quebró y no fue hasta mucho después que el museo supo que la pieza había desparecido, quizás robada o simplemente vendida a peso a algún chatarrero. Nuca se la ha encontrado. En dos mil cinco se fabricó una réplica, que regresó al Reina Sofía.
Obra maestra narra de una forma no lineal cómo fue encargada la construcción de Equal-Parallel/Guernica-Bengasi, su montaje, la exposición, el traslado a donde fue depositada, el momento en que se supo que había desparecido y su reposición. Entra en la carrera del artista y recoge testimonios y valoraciones de personas que tuvieron que ver en el caso, o que simplemente tuvieron conocimiento de los hechos. Las entradas son en primero persona y van desde el propio artista hasta las autoridades museísticas y políticas del país, sin olvidar a críticos, empleados, transportistas, la policía y el propio juzgado, entre muchos testimonios recogidos.
Obra maestra es una novela ágil, dinámica, que retrocede, avanza y salta en el tiempo. Muy digna de leer.
Actualmente estoy leyendo esta novela negra con tintes de ciencia ficción. Bebe de la estela dejada por la archiconida Blade Runner y me está resultando, al tiempo, una escalofriante radiografía de algunos pseudolíderes actuales, que medran fomentando el miedo ajeno. Muy recomendable para abrir los ojos.
Era como si un torbellino hubiera arramblado cuanto encontrara a su paso. Sillas, bandejas, carpetas, nada está en su sitio. Los archivadores reventados y los expedientes esparcidos por el suelo, revisados y desechados. También habían desaparecido las torres de los ordenadores -la de Sandra y la de Morilla-, más un disco externo donde la secretaria hace las copias de seguridad. Y una caja repleta de cedés grabados. No se habían llevado los teclados, ni la impresora, ni el fax. Ni tampoco la fotocopiadora y el contestador, ni los teléfonos. 
esplendor cuando aún existían novelitas. ¿Qué mejor modo de amenizar aquellos largos viajes en tren que ir descubriendo al asesino de la mano de su autor? Pero no hablaré de libros, sino de librerías: librerías especializadas en novela negra. 
Después de unos días de viaje, hoy retorno a mi paisaje cotidiano. Cuando las circunstancias lo propician me gusta perderme por el interior, ¿por qué hacerlo de otro modo si el mar ya lo tengo a un tiro de piedra? El caso es que vuelvo a tender mi toalla sobre la arena y caigo sobre ella. Al cabo de un rato -como siempre, ya venga solo o acompañado- me dedico a una de mis aficiones favoritas: observar a mi alrededor. 
En algún lugar he escrito que para elucubrar una historia resulta conveniente llevar a acabo una labor anterior de captación. Lo que en mi caso se traduce -en parte- en ser fisgón. En la misma conversación mantenida 
rejilla, de los que sirven para poner una botella de agua o un mapa de ruta- destaca, por lo inusual, una brocha. Sí, una brocha de las de pintar: de pintar paredes.
martingarridoblog.wordpress.com 