Estos pasados días he estado firmando ejemplares de No merecemos nada mejor en el stand de Célebre editorial de la Feria del libro de Madrid. Para los que aún no la conozcan, No merecemos nada mejor es una novela de género negrocriminal. No está basada en ningún hecho real, pero su trama es de la más rabiosa actualidad. Mi editor, Ricard Pérez Braña, explicaba entusiasmado a cuantos se acercaban a su mostrador algo así como que “no sé si te sonará lo que te voy a contar, pero verás…” Y luego venía su sinopsis: un político huye del país después de desfalcar la caja de su partido. Diez años después, la policía chilena lo detiene y desde España se envía a un inspector a recogerlo.
El preso niega que el robara una sola peseta; y, en el último momento, la policía chilena se resiste a entregarlo, ya que lo relaciona con un doble asesinato y con la desaparición de una mujer. Total, que ya tenemos liado el conflicto. Pero no solo allá, sino aquí también: de un lado están los que temen el regreso al evadido; y del otro presionan quienes quieren verlo aterrizar para acusar de corrupción a su antiguo partido.
En escena se sucederán policías españoles y chilenos, en un ambiente saturado de corrupción, de infidelidad y de engaño, donde intervendrán hasta un detective y un mercenario. Un cóctel que conducirá a un punto trepidante y a un final sorprendente.
Entre cuantos se llevaron la novela hubo una muchacha que me dijo que ella era de Santiago, lugar donde transcurre una buena parte de la acción. Estuvimos charlando de algunas localizaciones, que yo conozco personalmente. Otro señor me dijo que el había vivido por años en Badalona, ciudad donde radica Célebre editorial y donde también se desarrolla una escena, hacia el último tercio de la novela. Le hablé del lugar y me dijo que lo recordaba.
No es porque la haya escrito yo, pero te recomendaría que no te perdieras No merecemos nada mejor. Aún seguirá unos días en la feria de Madrid, y también puedes hacerte con ella aquí.
Actualmente estoy leyendo esta novela negra con tintes de ciencia ficción. Bebe de la estela dejada por la archiconida Blade Runner y me está resultando, al tiempo, una escalofriante radiografía de algunos pseudolíderes actuales, que medran fomentando el miedo ajeno. Muy recomendable para abrir los ojos.
Era como si un torbellino hubiera arramblado cuanto encontrara a su paso. Sillas, bandejas, carpetas, nada está en su sitio. Los archivadores reventados y los expedientes esparcidos por el suelo, revisados y desechados. También habían desaparecido las torres de los ordenadores -la de Sandra y la de Morilla-, más un disco externo donde la secretaria hace las copias de seguridad. Y una caja repleta de cedés grabados. No se habían llevado los teclados, ni la impresora, ni el fax. Ni tampoco la fotocopiadora y el contestador, ni los teléfonos. 
esplendor cuando aún existían novelitas. ¿Qué mejor modo de amenizar aquellos largos viajes en tren que ir descubriendo al asesino de la mano de su autor? Pero no hablaré de libros, sino de librerías: librerías especializadas en novela negra. 
Después de unos días de viaje, hoy retorno a mi paisaje cotidiano. Cuando las circunstancias lo propician me gusta perderme por el interior, ¿por qué hacerlo de otro modo si el mar ya lo tengo a un tiro de piedra? El caso es que vuelvo a tender mi toalla sobre la arena y caigo sobre ella. Al cabo de un rato -como siempre, ya venga solo o acompañado- me dedico a una de mis aficiones favoritas: observar a mi alrededor. 
En algún lugar he escrito que para elucubrar una historia resulta conveniente llevar a acabo una labor anterior de captación. Lo que en mi caso se traduce -en parte- en ser fisgón. En la misma conversación mantenida 
rejilla, de los que sirven para poner una botella de agua o un mapa de ruta- destaca, por lo inusual, una brocha. Sí, una brocha de las de pintar: de pintar paredes.
