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fragmento novela, no hay lugar para la poesía, novela negra, robo
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Junio de 1958
Ajenos a las cavilaciones obsesivas de su cómplice, Enrique y Bernardo alcanzaron el terrado y sortearon tabiques a medio levantar, gavetas, sacos y materiales de obra. Cada uno llevaba una linterna cuadrada a las que habían comprado pilas nuevas, pero no las prendieron para no delatarse. Fueron tanteando el terreno con cuidado hasta llegar al muro que los separaba del edificio contiguo. Enrique entrelazó ambas manos, las ofreció para que su compañero apoyara un pie y lo impulsó mientras trepaba. Pasó las herramientas y el otro le ayudó, izándolo de los brazos. Sigue leyendo
Era como si un torbellino hubiera arramblado cuanto encontrara a su paso. Sillas, bandejas, carpetas, nada está en su sitio. Los archivadores reventados y los expedientes esparcidos por el suelo, revisados y desechados. También habían desaparecido las torres de los ordenadores -la de Sandra y la de Morilla-, más un disco externo donde la secretaria hace las copias de seguridad. Y una caja repleta de cedés grabados. No se habían llevado los teclados, ni la impresora, ni el fax. Ni tampoco la fotocopiadora y el contestador, ni los teléfonos. 
poesía. También podéis haceros una idea 
Esta mañana, temprano, la moto me acerca al recién remodelado mercado de San Antonio, donde preveo ubicar alguna localización de una nueva novela que de momento sólo existe en mi cabeza. Después me encamino al paseo que concluye en el Arco de Triunfo. Allí, la piqueta municipal está concluyendo el derribo del antiguo edificio de los juzgados, que hace años se trasladaron desde Barcelona a la Ciudad de Justicia, en Hospitalet. El paseo está atestado de turistas, recién desembarcados de los autobuses que ahora aparcan donde antes lo hacían los convoyes de la Guardia Civil y de la policía, en su trasiego continuo de presos. 
Raquel lo ha convocado de urgencia, esta misma tarde, y llega casi tan elegante y sofisticada como siempre. Pero hoy no lo besa. Julio se ha enterado –le suelta abatida–: lo sabe todo. Román se ajusta la americana, serio, y evalúa qué quiere abarcar ella con ese todo remarcado. ¿Habla de cuando Andrés la encontró en aquella sala de fiestas para malcasados? ¿De su primera vez en un hotel de urgencia? ¿De los fines de semana que pasaron, furtivos? ¿De todas las copas aquí mismo, donde ahora están? Conquistarla no fue difícil; tampoco lo fue seducirlo a él. 
facultad. Andrea lleva a cuestas casi treinta años de profesión que compaginó con criar dos niños y satisfacer a un marido, hasta que se hartaron el uno del otro. A veces cenamos juntos -Andrea y yo, al marido le perdí la pista hace tiempo- y charlamos de mil cosas. 
me pregunto cómo nació No hay lugar para la poesía y otras publicaciones anteriores. Por lo que respecta a esta novela -la segunda en mi peculio- partió de una de esas largas conversaciones que mantengo con Lisardo, justo antes de que la ronda de cervezas nos haga flaquear la debida lucidez, haciéndola inútil para tan alto propósito. Nos hallábamos en uno de nuestros abrevaderos favoritos cuando de mis labios saltó el consabido: tú te imaginas que… Y de allí surgiría, con el tiempo y la dedicación, una trama de crímenes y equívocos en la que no profundizaré para no hacerme un auto-spoiler (es decir, arruinar yo mismo el interés que pudiera tener el lector por hacerse con mis páginas y llegar al final de la novela).
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