Certeza.

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certeza, imprevisible, móvil, Navas, relato negro

 

-Ha sido él –afirmó el inspector Navas.

– ¿Estás seguro?

Completamente, aunque no iba a ser fácil demostrarlo. Puede que aplicándole el tercer grado acabara inculpándose, con un poco de suerte. El inspector no encontraba otra salida.

-No acabo de ver el móvil.

-A veces no existe móvil –aseguró Navas-: siempre ha habido gente imprevisible y continuará habiéndola.

El otro se encogió de hombros y los músculos de su cara perfilaron una mueca escéptica.

-Si tú lo dices…

 

 

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Amiga.

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amiga, amor, caricia, Cortos, escritor, prejuicios

 

Estuvo viéndole crecer el cabello desde que ella, en un arrebato, se lo cortara como un chico. Pasó años refutando sus objeciones: que si tengo pocas tetas, principió. Dos, le contestó, acercando una mano hasta la prudente distancia que les permitía la amistad; señalándoselas con el índice, primero una y luego la otra. ¿Cuántos pechos querrías tener?, le preguntó, y ella sonrió por la boca y por los ojos. Pequeñas, especificó con sorna: tengo las tetas pequeñas; y mucho culo, apostilló. En eso casi le dio la razón: tenía unas magníficas posaderas. Y demasiada cadera, y los muslos muy gordos… la mujer repasaba el estadillo de estragos.

La desmentiría esta misma tarde. Ahora que, vencida la prudencia y los prejuicios, esos muslos lo aprisionan mientras se mece entre ellos en acompasado vaivén.

Para evaluarla acaricia su contorno. Las manos rozan las piernas, remontan las caderas y se deslizan bajo los glúteos, aferrándolos para afianzar la embestida. Luego ascienden y la rodean donde le nace la espalda, y ella se arquea y sus pezones se alzan al aire y él los saborea.

No, ella nunca tuvo razón: es perfecta.

La bruma.

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la bruma, Mateo Navas, relato negro, relatos cortos

La bruma se alza a girones sobre el mar en calma y se espesa mientras el inspector Mateo Navas avanza por el pantalán abandonado, apenas iluminado por una luna espectral. Levanta el cuello de su chaqueta, protegiéndose de la humedad. A su espalda, lindando con la playa, queda la desmantelada termoeléctrica que espera el inminente derribo. Al frente, el muelle se adentra hasta la punta donde antaño amarraban los buques cisterna que surtían de combustible a la central obsoleta. Allí se adivinan las siluetas de media docena de policías, desleídas entre el manto nebuloso. Uno de ellos desanda la pasarela al verlo llegar y sus rasgos se van tornando nítidos a medida que emerge de la neblina.

El hallazgo lo ha hecho un pescador, explica, aunque Navas ya lo sabe: se lo dijo la voz que, al teléfono y muy avanzada la madrugada, le hizo concluir el sueño abruptamente. Ha visto al pobre hombre hace un minuto, tembloroso, arropado en una manta; afirmado contra el coche patrulla junto al que el inspector ha aparcado; deseando que le dejen marchar.

Ablución mental.

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corto, escritor, novela, playa, preocupaciones

Aprovechando que vivo cerca del mar y que sólo un paseo me separa de él, acostumbro a cerrar el día sumergiéndome entre las olas mientras se pone el sol. Luego ceno ligero, curioseo la televisión y leo. Ese baño que me doy me libera de las crecientes tensiones que me acucian. Has de meter la cabeza bien adentro, al fondo, me recomienda una amiga: que el agua salada te aclare el pensamiento, que enjuague tus cuitas, que te recargue de energía positiva. Después –añade-, que el sueño se lleve la ponzoña que el día haya podido dejarte en el cuerpo. Insiste en que es necesario tomar distancia para verlo todo más nítido, más claro; que las preocupaciones lo son menos al día siguiente.

Mediocridad.

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indiferencia, mediocridad, playa, relatos, taichí

Un conocido de la biblioteca me participa su angustia vital. Esta mañana –me dice- una muchacha desconocida practicaba taichí en la playa, ensimismada y con gestos serenos y acompasados. La paz fluía en ella trascendiendo su persona, mientras él la contemplaba curioso, al principio.

En ese rinconcito –prosigue- nos reunimos siempre la misma docena de ociosos: bañistas de primera hora, más un puñado de jubilados y algunos vacacionistas extemporáneos. Juntos conformamos el cúmulo de habituales. Pero a esta chica no la conocíamos. Y aunque su energía positiva y redentora se derramaba sobre la arena queriendo inundar a cuantos presenciábamos su práctica, su exhibición indiferente no dejó de romper nuestro equilibrio.

Reencuentro con Lisardo.

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escritor, lisardo, novela, relatos

Esta tarde he vuelvo a quedar con Lisardo. No nos veíamos desde finales del verano y, aunque perfectamente rasurado para la ocasión, le veo muy desmejorado el semblante. Tan sólo han sido unos meses –¿cuántos? ¿cinco, tal vez seis?– pero han hecho mella en él. Llevamos ya un rato hablando de trivialidades mientras resigo su aspecto flácido. Yo, prudente como siempre –y por no incitarlo–, me pido un café. Pero él arremete con una cerveza y, de un trago, se lleva casi la mitad de su copa a la boca, saciando la que presumo una reprimida ansiedad alcohólica.

Soy una persona transparente y las ideas se me ven a la legua.

Furtivo.

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cafeteria, furtivo, lluvia, Maica, otoño, relato, voyeur

Mañana de otoño, llovizna. Tomo aposento en la mesa de una cafetería y extiendo los utensilio de mi oficio; a saber: la táblet e, inevitablemente a mi edad, las gafas de ver de cerca. Dispongo a su lado el diario todavía virgen que acabo de comprar y dejó descansar encima la estilográfica que, aunque ya inútil, me sirve de insustituible fetiche. Pido el primer café y la mirada se me va al otro lado de la cristalera, que se va enturbiando por el leve pero persistente goteo. Las ideas deberían empezar a fluir ya, pero me pierdo contemplando la gente que avanza apresurada por la acera, refugiándose bajo las balconadas. Los paraguas desfilan ante el cristal.

Último viaje.

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Caronte, corto, Estigia, novela negra, relato, relato negro

Me molestan los taxistas con vocación de dar conversación a la clientela. Me repulsan, los odio. Por eso he decidido que mi último viaje será con uno de esos tipos, como postrera venganza.

En la parada repaso la fila de cocheros y los voy dejando pasar, desechándolos hasta que elijo a mi particular Caronte: un señor regordete, coloradote, en quien preveo un derroche incontinente e insufrible de verborrea. Me sentaré delante porque detrás me mareo, le solicito.

A vueltas con las miradas.

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club de lectura, escritor, lisardo, relato

Me gusta cuando mis ojos sorprenden la mirada de una mujer y ella los rehúye al instante. Me llena de ilusión. Es una especie de reafirmación: descubrir que aún hay quien te ve, que le podrías interesar a alguien. Me encanta porque yo también lo hago, a menudo.

-Martin, tú eres tonto -los despiadados ojos grises de Lisardo completan el puñetazo que me asestan sus palabras-. ¿No te he enseñado que a una mujer le has de sostener la mirada al menos cuatro segundos si quieres llevártela al catre? ¿De nada te han servido tantas horas de plática conmigo, estúpido?

Qué poco le ha durado el buen humor a mi amigo…

 

Lisardo.

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Cortos, idilio, lisardo, novela negra, verano

Mi amigo Lisardo no se llama así, en realidad. Su nombre resulta tan impronunciable que él mismo decidió trocarlo por este otro, años atrás. De padre español y madre libanesa, nació en Beirut muy traspasada la mitad del siglo anterior. Se embarcó de bien joven, pero no como marino, sino en funciones de ayudante de cocina. Y, entre rancho y rancho marinero, recorrió el Mar Negro, el Rojo, el Bósforo y todo el Mediterráneo. Hasta que un día, harto de cocinar entre el bamboleo enardecido del mar, puso pie en tierra. Nunca más ha vuelto a pisar un navío. De hecho, hasta me costó horrores que accediera a visitar conmigo el museo naval.