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Mi amiga Teresa, de quien ya les he hablado en alguna ocasión, tiene todo un compendio de frases hechas que suelta de vez en cuando. Una de ellas es la archiconocida el hombre ha de tener treinta años para saber hablar y sesenta para aprender a callar. Cuando dice el hombre se refiere también a la mujer -supongo-, y no solo al género masculino: ya pueden calcular que ella y yo nos criamos en unos tiempos de machismo hasta en lo dialéctico.
El caso es que, sin saber a cuenta de qué, esta frase me trae a la memoria algunos 
programas televisivos de los del siglo pasado. Entre ellos estaban los debates. Un periodista de prestigio, metido a presentador, moderaba a no menos de media docena de personas en torno a la discusión de una determinada temática o problemática. Se elegía a un elenco de personas más o menos entendidas en la cuestión, de diversas procedencias y con enfoques variados, que debatían por turnos e intentaban arrojar luz sobre lo planteado. Era un personal erudito, elegido ad hoc, y variaba de semana en semana; salvo el moderador, claro está. Sigue leyendo
Corría el verano de mil novecientos noventa y poco. Durante una semana, un periódico que me hacía gracia por aquel entonces publicó por entregas una novelita al modo de los tabloides decimonónicos. Yo la fui siguiendo a diario, tumbado al borde de la piscina. Me gustó la novelita y también el modo en que se me ofrecía, una novedad para mi. 
Me acerco a comer donde trabaja mi amigo Lisardo y éste me hace pasar un momento a sus dominios, en la cocina, aprovechando que el amo no está. Allí, rodeado de fogones, el calor es insoportable para gentes no habituadas. Me han dicho que acababas de llegar y he abierto ésto, me informa mientras me tiende una copa de un champán que acaba de descorchar. Él se sirve otra. ¿Qué celebramos?, le pregunto, antes de recogerla.
The stranger es un film de 1946 dirigido por Orson Wells –sobre un guión de Victor Trivas- e interpretado por él mismo y Edward G. Robinson. Se estrenó en habla española con los títulos de El extraño o El extranjero.
Esta mañana, temprano, la moto me acerca al recién remodelado mercado de San Antonio, donde preveo ubicar alguna localización de una nueva novela que de momento sólo existe en mi cabeza. Después me encamino al paseo que concluye en el Arco de Triunfo. Allí, la piqueta municipal está concluyendo el derribo del antiguo edificio de los juzgados, que hace años se trasladaron desde Barcelona a la Ciudad de Justicia, en Hospitalet. El paseo está atestado de turistas, recién desembarcados de los autobuses que ahora aparcan donde antes lo hacían los convoyes de la Guardia Civil y de la policía, en su trasiego continuo de presos. 
referencia las dos a una constante: la lucha por conseguir y mantener el poder. Mencionaré primero a Los Borgia (2001). Se dice que la historia del papa Rodrigo Borgia y de su hijo César llegarían a inspirar al mismísimo Maquiavelo (se asegura igualmente que éste también tomaría a Fernando el Católico como ejemplo para escribir El príncipe y su tesis de que “el fin justifica los medios”). 
En algún lugar he escrito que para elucubrar una historia resulta conveniente llevar a acabo una labor anterior de captación. Lo que en mi caso se traduce -en parte- en ser fisgón. En la misma conversación mantenida 
la prórroga reuníamos fuerzas para la ronda de penaltis; desparramados por el césped, concentrados antes del momento decisivo, mirando la portería de reojo. Pero aquí no hay ni portería ni balón ni hinchada, ni mucho menos un ansiado trofeo. Ni tampoco equipo: sólo el bulto y yo. Así que me aferro a las rodillas, porque si me dejara ir ya no me levantaría.
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